Deserto non é l’infinita
mancanza di forme di vita,
distesa di sabbia rovente,
o ghiacci vaganti nel niente.
Deserto non è l’altomare.
E’ qui, dov’è tutto ‘ pulsare,
affanno d’avere, di fare,
ma senza sapere che cosa.
Deserto dipinto di rosa,
che quando si stinge nel vero
ritorna dipinto di nero.
Deserto non é, poi, lontano.
E’ qui. Dove tendi la mano
nel mezzo di tutta la gente
che crede di vivere. Niente
però’ li sospinge all’amore.
Deserto ‘ qui dentro: nel cuore.
